La maraude

Il suffit de passer le pont, c’est tout de suite l’aventure. Le pont traverse les voies de la gare de marchandise puis descend pour rejoindre le hall de la gare des voyageurs.

Au bout du couloir, deux tableaux accrochés au mur, sous les écrans, qui jurent avec l’élégance de la voûte de grès rouge. Sur les quais, les feux rouges, rassurants. A cette heure-ci, la gare est vide, et les néons blafards ne portent pas à l’euphorie. Seuls, les rails luisent de bonheur. Ils aiment le contact appuyé.

Le couloir vers le hall d’arrivée brille de tous ses feux. Les bureaux commerciaux des loueurs de voiture illuminent de leurs couleurs crues la solitude silencieuse de la nuit. La salle d’attente est déserte ; au mur le tableau des trains au départ, vide, désespérément vide.

Sur la place de la gare, les façades illuminées des hôtels, les enseignes sur les toits et les lampadaires puissants, donnent une certaine pâleur à la grand place. Le lieu est hostile, du moins pour ceux qui ont peur !

J’aime la nuit des rôdeurs, celle qui scrute le monde endormi, à l’affût de sa proie. Ce soir, je pars en maraude, je vais chasser.  Cette nuit, j’ai décidé que tout m’était égal. Il va falloir parler en noir et blanc.

Je prends la rue Déserte – elle porte bien son nom, celle-là – une rue vieillotte, aux portes étroites, riche de gouttières épuisées. La boutique du « Bric à Brac » - un soldeur de fringues à bon marché - est allumée. Un néon clignote. Et là, tout à coup, au milieu de la chaussée, un homme allongé, la face contre terre, inerte et bleu. Je le reconnais tout de suite, Chabal, c’était son surnom pour ceux de la rue, tellement il lui ressemblait : grand, carré, les cheveux longs, un visage ingrat. En fait, son vrai nom, c’était Paulo.

Paulo, sous son visage affublé de cicatrices, a le teint blafard des fumeurs impénitents. A l’époque, il habitait au bout de la digue, derrière le port à  conteneurs, là où la darse rejoint le fleuve.
Ses yeux sont encore ouverts. Sa veste en jean est luisante de crasse. Tout près de lui, la bouteille de rouge, vide, forcément vide. Dans le coin, à côté du rideau de fer de l’épicerie de Mohamed, son sac Tati et son duvet, posés sur le carton. Il porte son caleçon à fleur sur ses jambes nues de diabétique. On dirait un lépreux. Toujours est-il qu’il est mort Paulo ! Raide mort !

Je lui ferme les yeux, j’appelle la Police et j’allume une cigarette en m’asseyant sur le bord du trottoir. La maraude est terminée pour ce soir. Avec le passage au poste, l’attente, les interrogatoires, j’en ai jusqu’à l’aube.

Je le sais, je fais un coupable idéal !