Soulane, bienfaitrice ignorée

Enfin, ils se sont décidés ! Ce n'est pas trop tôt : j'avais l'estomac au fond des talons…

Voyons, ont-ils changé de berger ? Hum ! Méfions-nous de ce gaillard au pas allongé et au léger renflement sur le côté.  Serait-ce  un de ces bâtons qui vous envoient des pruneaux ? Nez au sol, le cabot humerait-il quelque senteur suspecte ? Pas la mienne, parce qu'au fond de la poche, l'ustensile indispensable, un tube Ducros... Son contenu donne du goût au gigot et présente l'immense avantage de calmer les ardeurs du clebs, ou plus exactement  déclenche un éternuement inextinguible et le guérit provisoirement  de son obsession : la chasse à l'ours.

Depuis la blessure précédant  mon entrée en clandestinité,  la vigilance est payante : Soulane,  - moi en l'occurrence -  oursonne de trois ans - , est portée disparue. Les scientifiques ignorent le fait générateur de cet  éloignement des statistiques. De la bagarre féroce avec un braconnier, il m'est resté cette boutonnière dans mon poitrail.  Jamais refermée, la béance   de la blessure  est devenue une poche bien commode pour escamoter mes trésors, tel ce tube de poivre  oublié auprès d'un feu de camp de randonneurs.

Négligents, ils ont  aussi abandonné un curieux machin nanti d'une bride que je me refuse de  mettre autour de mon cou. Libre, je veux rester libre... Ce machin, disais-je, conservé soigneusement au fond de ma poche providentielle  est magique... Je  le colle  devant ma figure et au loin, je vois évoluer le troupeau qui regagne les pâturages.

Mon œil infaillible et le machin   détectent les traînardes, celles qu'il faut éliminer sans état d'âme. Oui, vous connaissez la réputation des moutons de Panurge ? Dans un souci d'imitation, elles vont musarder et ainsi, leur nourriture laissera à désirer, quantité et qualité du lait s'en ressentiront. Bref, je suis là pour chasser les mauvaises habitudes de la gent ovine.

Hélas, le rôle bienfaisant de l'ours n'est pas reconnu par les bergers. De vous à moi, je les soupçonne de redouter la concurrence.  Moi,  Soulane, oursonne  de trois ans, j'ose prétendre  remplacer un jour, l'homme et son chien. Économisés les produits vétérinaires. Le troupeau débarrassé des canards boiteux, d'une santé éblouissante,  produirait un lait de première qualité, crémeux à souhait.  Reste la peur de l'ours générateur  de stress : simple affaire d'habitude. Les moutons se feront une raison. Un mouton par ci par là, c'est la rançon à payer pour tout troupeau   qui se respecte !

Mais je rêve... Ce changement de mentalités  ce n'est pas maintenant !  En attendant des lendemains qui chantent, je dois garder la clandestinité.

Excuse-moi, berger, pardonnez-moi Seigneur, j'ai déjà fait mon choix : la dernière de la file peut numéroter ses abatis. Avec ou sans poivre, j'imagine déjà le festin.