A. Dans la marge

Traversée par une disparition dont je n'arrivais pas à me délivrer, j'ai rencontré au travers de mots écrits dans un recueil de poèmes cette blessure partagée. Je me suis sentie serrée entre ces vers qui effleuraient  ce qui ne peut se dire, avec toute la réalité d'un vécu similaire au sein de ces jours terreux où l'on se croit si seul. J'ai toujours pensé qu'un livre est écrit pour tous mais qu'il peut n'être destiné qu'à une personne en particulier.
Celui-là avait été écrit avec les mots qui saignaient entre mes lèvres. Ils disaient l'avant de la perte et l'après, la recherche d'une issue qui ne se peut, le cri coincé dans la gorge ou qui éclate, cette charpie intérieure qui dévore le ventre. Il disait les gestes du quotidien, emplis de lenteur, qui continuent à se faire : on prépare le repas, on étend le linge, on nettoie la table.  On est entré dans un autre univers, le parcours sera long, il faut garder des forces et il n'y a rien à comprendre.
On vous dit avec ménagement que ça va finir par passer, on colmate avec quelques mots, mais ce n'est pas la peine d'aller contre, on se raccroche à ce qu'on peut, on continue d'avancer chaque jour en disant on va y arriver. Sur ces chemins de langue partagée, on respire un peu sur les bords, un travail lent se fait dans la marge, il y a encore des montées d'angoisse ou de blues, mais une terre ferme nous épaule où on peut à nouveau poser le pied et avancer. On se cogne moins aux écueils, on prend plaisir aux souvenirs, surtout les bons, on n'oublie rien mais on voile un peu.
L'écharde est toujours là, elle remue plus loin au fond. On se débrouille avec soi et ces mots là écrits dans un livre, comme de petites lumières au bord du chemin. On regarde à nouveau le jardin et le bleu qui lave le vert, on essaye de doser le silence et les autres, les mots se font plus nombreux.  Le poète a tendu sa main, on redresse l'échine.