A. Chère Frida

Ton nom, je l’ai lu, et je t’ai reconnue.
Mon regard ne peut se détacher de toi.
Je t’ai vue allongée sur ton lit. Un lit de souffrance à la casa azul,
La jambe mutilée, la colonne brisée, le bassin en morceaux, la tête soutenue par un bandeau de maintien et pourtant tu peins.
Tu peins la vie et les oiseaux, des bouquets, des petits singes, ton portrait.
Ton visage grave, tes yeux noirs et profonds, tes grands sourcils qui les soulignent et ce duvet sombre au-dessus de ta lèvre.
Tu peins les fleurs pour qu’elles ne meurent jamais. En couronnes colorées dans tes cheveux d’ébène. Sur tes robes longues mexicaines.
En corset et en fauteuil, tu peins.
Dans les verres de téquila, tu t’étourdis et tentes de noyer ton désespoir mais tu dis qu’il a appris à nager.
Alors tu peins.
Pour supporter les écarts de Diego, ton amour, tu peins.
Pour oublier les bébés qui ne sont pas nés, tu peins.
J’aurais aimé t’écrire une lettre aussi belle que tes tableaux, Frida Kahlo, comme un cadeau car la vie ne t’en a pas fait.
A l’école, on t’appelait la boiteuse.
Mais cela n’a pas suffit.
Il a fallu que ce tramway se mette en travers de ta route, en travers de ta vie avec cette barre de métal en travers de ton corps, pour te punir encore.
Pourtant la vie jaillit de tes doigts. Tes pinceaux font éclater la joie. La couleur explose. Tu découpes des pastèques rouges, entrouvres de pulpeuses papayes, tranches des oranges.
Clouée sur ton lit, le dos meurtri, en tête à tête avec ton reflet dans le miroir du plafond, tu écris ta vie du bout de ton pinceau.
Sur ton fauteuil roulant, dans une gangue de fer.
Le visage impassible, inondé de larmes, tu racontes ton extrême souffrance.
Des flèches plantées dans le dos du cerf blessé.
Tes bébés perdus dans un lit volant. Ton corps nu, recroquevillé sur le drap blanc, maculé de sang, dans ta main, des rubans rouges comme des cordons ombilicaux.
Tes images me happent et captivent mon esprit qui prend un malin plaisir à les disséquer. Elles m’émeuvent, me bouleversent par leur fascinante et cruelle beauté, me laissent pantelante et honteuse.
Frida, ma brune, ton regard me traverse, plein de pourquoi.
Pourquoi cette vie et pas une autre ?
Et ta question se répand en moi pour toutes les vies.
Pourquoi ce chemin ? Pourquoi ce destin ?
La réponse est dans les fleurs.
Dans ton jardin de roses tendres et piquantes.
Couleurs vives et luxuriance.
Jardin d’éden, jardin secret, paradis enfoui.
Tu disais : des pieds, pourquoi est-ce que j’en voudrais puisque j’ai des ailes pour voler ?
Oui tu volais au-dessus du monde, pleine de vie.
Tu planes encore aujourd’hui.
Sur ta dernière toile aux fruits murs et joufflus, tu as écrit Viva la vida !

J'ai choisi ce personnage comme une évidence. Je ne sais pas dire pourquoi cette femme me fascine depuis que j'ai découvert son existence.
J'ai beaucoup aimé cet exercice. En écrivant, je m'adressais vraiment à Frida, je lui parlais, tout en essayant de la comprendre, de me mettre à sa place pour vivre ce qu'elle a enduré. Elle est pour moi un bel exemple d'amour inconditionnel de la vie malgré les vicissitudes. Et j'aime aussi le rôle qu'a joué l'art dans sa vie, qui l'a aidée à se battre.