A. Jours noirs et nuits blanches

Je ne sais pas depuis quand je suis dans cette tranchée, j’ai perdu la notion du temps.

Lorsque nous sommes arrivés, il y avait des champs de betteraves à perte de vue, des fermes et des meules de blé. Les fermes ont brulé et les champs bouleversés ne sont que monticules surmontés d’une croix ou d’une bouteille renversée où sont placés les papiers de celui  qui repose là.

La terre est pleine de pluie, les tranchées s’effondrent. Nous avons de la boue jusqu’à la ceinture. Elle colle à nos semelles lourdes. Il y a des pieds gelés et je prie pour que les miens gèlent aussi afin d’être évacué, pour boire de l’eau propre et me laver.

Lorsque je creuse un trou pour dormir, je tombe sur un mort.
Parfois la pluie fait ressortir une main ou un pied noirs et gonflés et quelques uns rient de s’en servir de portes-manteaux. Je ne croirais pas à ce que je t’écris, maman, si je ne le voyais pas moi-même.

Par habitude, je ne sens plus la puanteur qui règne ici, mais parfois elle pénètre en moi jusqu’au plus profond de mon âme.

Je me suis blotti dans un trou d’obus avec ma couverture pour dormir. Je dis  dormir mais je ne dors plus, maman. Je passe toute la nuit à penser. Je lis et relis ta lettre car c’est la seule que j’aie reçue, c’est mon unique distraction.

Sous les bombardements, j’attends la mort à chaque instant.
J’ai 18 ans et ma route va s’arrêter ici.

Je n’arrive plus à imaginer ma vie d’avant, lorsque nous étions ensemble et heureux. J’essaye de me souvenir de  ton visage maman, de la douceur de ta peau, de la chaleur de tes bras mais le vacarme des bombardements me tire de ma rêverie.

Maman, j’espère que la vie n’est pas trop dure pour toi là-bas.
Je pense chaque jour à toi.
Je t’embrasse tendrement.

Ton fils qui t’aime