A. Vision

Je pousse la porte. Au grincement succède le silence.
Des gravats jonchent le sol. Quelle désolation!

Un visage grave me sourit faiblement. Son regard me touche.
Je l’entends murmurer un vers des Fleurs du Mal de Baudelaire :

Un escalier s’élève, d’étage en étage, semblant monter au ciel. Belles du passé, pieds légers, en robes impériales, enserrant passionnément vos tailles fines. Les tissus glissent sur les marches, presque sans bruit. Vos silhouettes vont et viennent, sans discontinuer ; rencontres improbables d’un temps oublié.

Je me tiens debout, au pied des marches, enveloppé de débris de peinture, de murs délavés, écaillés. L’émotion à fleur de peau, j’ose à peine respirer de peur que vos ombres ne s’estompent. Vos parfums, vos traits délicats me drapent dans un halo soyeux.