A. Puisque tu ne peux plus marcher

Puisque nous ne monterons plus jamais jusqu'à la croix, main dans la main, auréolées de l'insouciance de nos dix ans.
Puisque tu ne m'entraîneras plus sur le sentier étroit grimpant jusqu’au point le plus haut du Causse.
Il nous restera ça, ce tout petit supplément d'âme que nous venions chercher dans la cabane du berger.

Puisque nous ne retrouverons jamais nos courses effrénées sur ces terres arides, entre  murets et  genêts.
Puisque nous ne grimperons plus ensemble sur le rocher casquette, les bras au ciel et les cheveux au vent.
Il nous restera ça, ce tout petit supplément d'âme que nous venions cueillir au milieu des plumets.

Lorsque le sablier s’est déversé sur nos chemins d’enfance, recouvrant à tout jamais la trace de nos pas.
Lorsque la vie s'est montrée cruelle et nous a punies de fautes que nous n'avions pas commises.
Nous n'avons pas crié,  nous avons puisé dans nos souvenirs le goût d’un bonheur simple et nous l’avons entouré d’un amour  infini.  

Il nous reste ce tout petit supplément d'âme, cette douce flamme fragile et essentielle à notre survie.
Ensemble, nous y tremperons une plume légère et colorée et nous dessinerons un bout de rocher, une maison de pierres, une croix et une cabane de berger.
Sur le pas de la porte, nous creuserons jusqu’au centre de la terre pour y puiser la force de se remettre debout et  courir, courir, courir sans plus jamais nous arrêter.