Un banc pour dernier refuge

On l’a trouvé là, sur ce banc, à l’aube, mort de froid. Un sans nom, un sans âge, un sans importance.
Un frère de misère de ceux qui ne comptent plus, ceux qui dérangent, ceux qu’on préfère ne pas voir.

Il est pourtant beau mon décor, un joli parc à l’ombre des palmiers, face à la montagne. Et au détour d’un sentier, un banc de bois sur lequel, en journée, on aime venir se reposer, le visage tourné vers le soleil bas d’un hiver sans nuage.
Le matin, le banc accueille les dames âgées revenant du marché, pour une halte bienfaitrice.
Le mercredi après-midi, des enfants joyeux accompagnés de leurs mères attentionnées viennent y prendre leur goûter.
Les autres jours, on y trouve des lecteurs captivés par des bouquins qui parlent d’aventure, de meurtres en série, ou de romance à l’eau de rose. Parfois ils lèvent les yeux pour prendre une grande inspiration, puis replongent dans leur voyage littéraire.  
Lorsque la lumière du jour pâlit et laisse place à une pénombre propice aux mots doux, le banc accueille  des amoureux. Enlacés, ils comptent les étoiles en faisant des vœux de bonheur éternel.
Usé par la pluie, craquelé par le soleil, maltraité par des milliers de fesses et de dos, il se pare chaque jour d’un nouveau décor aux couleurs  de baisers, de rires, de larmes, parfois de silence. Mais depuis ce matin, il a l’odeur de la  souffrance et de la mort.

Nous ne le savions pas, ou peut-être nous ne voulions pas voir, mais chaque nuit il se transformait en abri de fortune pour un homme à qui je ne savais donner qu’un sourire lorsque, par hasard, je le croisais tendant la main, au coin d’une rue. Cette nuit le banc est devenu son linceul.

Et claque alors sur mon visage une gifle glacée : Réveille-toi, aujourd’hui encore on dort et on meurt dans la rue.
Comme il y a soixante ans, comme ce jour de février 1954 où sur les ondes est montée une voix puissante et révoltée, celle de l’abbé Pierre. Lançant un cri de désespoir parce qu’une femme venait de mourir de froid, il réveillait les consciences et provoquait un élan de solidarité sans précédent.

Un homme est mort cette nuit, sur un banc, au bord de la ville, un homme sans nom, sans âge, sans importance, un frère de misère de ceux qui comptaient pour l’abbé Pierre.