A- Chaos

Chaos.

Ce n'était pas la première, ni la dernière, il le savait très bien. Il y en aurait d'autres, beaucoup d'autres.
Ce n'était pas d'aujourd'hui, encore moins d'hier. Cela remontait peut-être à la nuit des temps. Mais que savait-il de la nuit des temps ?  Dylan n'était là que depuis si peu au regard de l'univers. Cela n'avait d'ailleurs guère d'importance. La relativité est une fluctuance.
Ce qu’il connaissait, c’était ce monde chaotique dans lequel il était tombé le jour de sa naissance. C'était à peine hier, ou avant-hier, ou alors c'était il y a longtemps. Vingt ans, peut-être ? La mémoire est une contraction du temps.

En fait de contraction, il y avait cette crampe qui ne le quittait plus. Une lancinance dans la jambe gauche. C'était pénible cette douleur sourde qui parfois se faisait vive. À bien y réfléchir, cependant, ce n'était pas grand-chose quand on songe à la situation qui était la sienne.
Dylan en avait une autre de crampe, dans la nuque. Celle-là était une nécessité de survie. Il fallait bien la supporter, vaille que vaille. C'était ainsi, y compris pour les autres. Ces proches qui ne l'étaient pas, ces obligés que l'on ne se choisit pas et qu'il faut considérer comme des camarades.

Des heures. Allongé à même le sol, au flanc de cette butte, la tête relevée pour tenter de voir à travers ce qui restait d'une herbe qui avait dû être un peu folle autrefois. Car c'était bien de la folie dont il s'agissait. Cette folie de conquête pour gagner du terrain. Comment penser qu'une vie valait quelques mètres carrés.

À cause de la crampe dans la nuque, le casque se faisait de plus en plus pesant. Il avait l'impression qu'il pénétrait son cerveau. Ça ou autre chose, quelle différence dans cet enfer.

Et puis cela recommença. Une nouvelle rafale. Dylan appuya mécaniquement sur la détente. Comme par réflexe, en fermant les yeux. Cela n'avait aucune importance, on ne visait personne, on tirait, comme ça, vers l'avant, frénétiquement jusqu'à ce que le chargeur se vide.

Pourquoi ? À quoi cela servait-t-il ? Y avait-il encore un ennemi en face?

L'autre jour, John, lors d'un répit, d'une respiration glauque, avait murmuré :
— Et si en face c’était seulement des armes automatiques ?
Il avait insisté sur le mot « seulement ».
Des armes automatiques, évidemment, comme les leurs. Mais peut-être qu'elles se déclenchent toutes seules, dès que quelque chose se met à bouger. Eux par exemple.
Peut-être qu'il n'y a même pas d'ennemis physiquement présents.
Peut-être que l’on se battait contre « du rien ».
Si c'était vrai, quelle absurdité, c'était la troisième année.

Dylan avait répliqué :
— John, tu te rends compte de ce que tu dis ?
— Oui, j’en suis bien conscient.
— Mais alors, qu'est-ce qu'on fait là ?
John eut juste le temps de lui répondre :
— La réponse, mon ami, se trouve dans le vent de la balle qui siffle à ton oreille.

La balle en question arracha la carotide de John. Le sang gicla. Dylan reçut un jet sur le visage. il pensa :
— whore shit !
Ce fut tout.