A- L'homme de Picardie.

Je l’ai reconnu tout de suite…l’homme de Picardie, moi qui venais du Forez. Il faut vous dire aussi que depuis un certain temps j'avais pris l'habitude de le lire. Il avait écrit. Des textes, des livres, j'avais lu les textes. J'avais lu les livres. Je savais désormais qu'il était d'une nature bien plus profonde que ce qu''il nous donnait à paraitre. Mais ne l'avais-je pas toujours su ? Très tôt, j'avais décelé en lui cette facilité qu'il avait à parler, de lui, des autres, de sa vie, des choses graves et de ce qui l'est moins. De Dieu, aussi,  un pote à lui sans doute, puisqu'il lui écrivait des lettres. Lettres aux quelles il ne répondait pas, Dieu. Lettres qu'il ne lisait probablement pas, Dieu. Les ouvrait il seulement ? Toujours est il qu'il ne se précipitait pour écouter ses conseils et changer ce qui ne va pas en ce monde.
Alors les choses allant de mal en pis, il écrivait, l'homme de Picardie. De sa plume agile et avertie, il se fendait d'un texte, puis d'un autre et encore et encore. Toujours plongé dans ses pensées, tourné vers l'autre, il expliquait, argumentait, commentait.
Et moi, l'Auvergnate du Livradois - Forez, je lisais. Oh ce n'était pas difficile ! Il suffisait d'ouvrir en grand le livre. Je partageais ainsi ses brulures, ses insomnies. Les coups bas de la vie et ses blessures.

Lorsqu'il se présenta aux élections pour la gouvernance de notre petit pays, je fis campagne pour lui. Son programme, sans doute.
Venant tout juste de débarquer ici, en contournant l'immeuble à l'angle de la rue, je tombais sur ces silhouettes grandeur nature. L'une d'elle me proposais de m'attarder un peu et  montrait un couple avec du bonheur et rien d'autre. Je ne connaissais pas grand monde, il faut bien vous l'avouer, alors je l'écoutais. Je fus sans ambiguïté séduite par ce qu'il proposait. La chose fut entendue, je ne lésinais pas sur les efforts, ni même sur les moyens. Je m'investis directrice de campagne, pas moins. Il fallait bien tout ça, pour notre foi commune en l'humain !
Pour donner adhésion à sa cause, descendant de ma montagne, je courrais jusqu'à la mer. Là où le ciel se confond avec la terre. Là où les nuages sont si bas que les canaux se perdent, dans ce pays si plat où les blés sont si beaux qu'on lui pardonne de n'avoir pour relief que quelques clochers et quelques terrils rescapés d'une industrie en friche reconvertis en camps de dunes et de mirages pour passagers clandestins.

Je courrais jusqu'à la mer, cette mer froide et grise au reflets changeants quand le soleil se couche au loin sur les falaises de Douvres. Cette mer où les vagues s'écrasent sur les rochers crayeux mélangeant leur écume aux larmes des femmes attendant leurs marins. Cette mer incertaine qui va en s'évasant, de l'Angleterre à la France pour que le migrant s'essouffle et disparaisse au loin. Cette mer qui sépare.   Cette mer qui déchire.
Mais cette mer qui rassure quand elle roule sur la plage ses galets mouillés ou ses grains de sable ruisselants. Cette mer si belle quand le soleil flamboie. Cette mer qui s'étend de la Somme à l'Artois, et qui donne à ses plages un charme si profond que les rivières s'effacent en l'effleurant. Cette mer qui sait être digne et faire face quand l'orage descend. Quand monte la tempête et que l'horizon s'effondre en un basculement. Cette mer qui lui ressemble. Cette mer qui s'apprivoise un court instant et qui reprend son souffle avec le courant.