Au printemps, je rêvais.

Au printemps de quoi rêvais-tu?

Je rêvais d’un marin dur à la discipline, sur un grand cuirassé du nom de Potemkine.
Un marin au cœur qui se burine aux vents et aux marées. Un vent qui porte la raison qui n’est pas toujours du côté du plus fort.
Il  portait la révolte sur les mers de ce monde avant de s’échouer sur une plage déserte où se regardaient deux enfants enlacés. Le soleil inondait leur visage pendant que les vagues  éclaboussaient de leur souffle leurs cheveux emmêlés. Ils tremblaient devant le miraculeux voyage.  Lorsque le vent s’est levé, une alouette dans le ciel est venue les frôler de ses  ailes, annonçant des milliers de printemps aux senteurs du mois de mai, de cerisiers en fleurs et de brins de muguet éclos sur le pavé.  
Au printemps, ils  se mirent à rêver que la vie sera belle. Que le partage sera grand et que  mille et un soleils  éclaireront de leurs feux des milliers d’enfants noirs qui n’auront plus les yeux tristes, la faim, la misère et la peur disparus à jamais. Dans ce plus bel écho de lendemains qui chantent, ils se prendront par la main,  pour  imaginer un  jour couleur d’orange  un jour de feuillage au front, un jour  comme un oiseau sur la plus haute branche.

Au printemps de quoi rêvais- tu ?

Je rêvais  que l’amour pouvait durer toujours au creux d’un même lit sans les doigts du malheur posés sur notre peau. Sans la guerre qui emporte les fils arrachés à leur mère et qui creuse les tombeaux.
Je rêvais d’un bonheur simple où chaque heure du jour qui passe   fait taire les canons, dissipant les brumes lointaines,  offrant à chacun l’ivresse d’un bonheur retrouvé loin du grand fracas. Toujours prêt à ouvrir ses bras comme si c’était toujours  la première fois.
Je rêvais de Lorca, de Desnos et de Maïakoski, enchantant nos dimanches. Debout la tête haute, en tête d’un immense cortège pour la paix, la liberté et la fraternité.
Je dansais à Cuba, le front dans le soleil, regardant au loin mes frères d’Amérique, les noirs de Harlem, les  paysans du Mexique et les indiens sur leurs terres retrouvées dansant dans la poussière au son de la musique dans la nuit étoilée.
A santiago,  Neruda n’avait plus peur. Le Chili longue terre où le vent frappe encore les étables s’éveillait d’un cauchemar immonde et célébrait Jara sur un air de guitare faisant danser les doigts sectionnés de l’artiste  sur des cordes d’artifices à la lumière retrouvée d’un gout de liberté.

Au printemps de quoi rêvais-tu ?

Je rêvais de Ma France aux genêts de Bretagne.  Aux senteurs de Provence. Ma France du journal qu’on vend un matin du dimanche  sur la place où on colle une affiche qui chante la belle, la rebelle pour briser les murs d’un vieux monde en déliquescence  et croquer l’amour comme une rouge pomme. Ma France qui chante si bien le nom des Camarades… Ma  France de la Commune au rouge sang mêlé de tous ses ouvriers. Ma France de l’histoire de 36 à 68 chandelles.
Ma France de la mémoire  d’Henri Martin couché sur les rails pour empêcher les trains en partance pour la mitraille, d’aller tuer là-bas, l’indépendance  d’un peuple qui rêvait d’un vrai soleil levant. Pendant que D’Ormesson voyait un air de liberté flotter sur Saïgon.

Au printemps de quoi rêvais-tu?

Je rêvais d’une place au soleil où de pauvres vieux séchaient sous les tilleuls pendant que d’autres rêvaient  d’un éternel printemps ininterrompu où Picasso faisait danser des colombes au bout de ses pinceaux en haut d’un olivier tout recouvert de feuilles.
Un rossignol chantait sur un air de musette tandis  que les joueurs de boules faisaient une triplette. Revenant de la pêche, Félicien se pressait dans un coin de l’auberge, présentant son butin  aux copains attablés devant un verre de pastis. Commençait  une soirée arrosée de bon vin  devant une friture toute fraiche.

Au printemps de quoi rêvais-tu?

Je rêvais que la nuit s’est éloignée du monde.  Je rêvais qu’il est temps que le malheur succombe. Et pour un dernier saut au domaine des songes, je rêvais de Ferrat révolté dans sa tombe, nous chantant aujourd’hui, cette  France  profonde,  qui   n’est plus qu’hécatombe  des piquants  d’une rose jusqu’aux crocs   d’une blonde.