A: De notre passé… je ne ferai pas table rase.

De passages furtifs en escales fortuites, je suis revenue chez nous, revisiter les lieux de mon enfance. A l’occasion de retrouvailles, mes sœurs et moi avons cherché, fouillé, trouvé.

Il était là, il m’attendait.  Le cahier qui allait tout déclencher. Les ires de Nicole,  jusqu’aux fous rires de Nathalie,   passant par mes silences émus,  jusqu’aux larmes mal contenues.

Nous avons tout inspecté,  au fond du vieux grenier.

Pèle mêle s’entassaient livres anciens, cahiers d’école… albums amoureusement confectionnés par maman, à partir d’images trouvées dans les tablettes  du chocolat Köhler. Celui-là même, dont elle confectionnait  nos goûters et dont nous nous régalions à la récréation de 10h sous les platanes de la grande cour,  pensant déjà au moment des retrouvailles.

Les vieux  ustensiles de cuisine trainaient là, épars. Ils  côtoyaient la dame jeanne et son contenu dont papa se servait pour soigner les bêtes malades et aussi agrémenter son café.

Chaussures d’enfants et  vieilles guenilles toutes mitées, amassées dans un coin voisinaient avec nos vieilles poupées.
Rien ne manquait,  bien à l'abri,  dans l’ombre chaude, de ce mois de juillet.

Comme un clin d’œil à notre enfance, nous avons posé sur ce retour aux sources plus qu’un regard. Nous y avons laissé notre main courir sur ces trésors que nous avons gardés.

Les livres d’école de nos anciens,  nous les  avons feuilletés, chassant de vieux fantômes ensommeillés.  Nous nous sommes imprégnées de leur sagesse et de la force de leur vécu pour faire un saut à l’imparfait.

Les chaussures de nos petits, nous les avons bichonnées, couvertes de caresses sur leur enfance trop vite enfuie. Leurs premiers pas accomplis. Accompagnées de tendresse, nous les avons précieusement rangées.

Le vieux biberon du petit veau, je l’ai entreposé, comme une relique qui témoigne de ce que nous avons été, dans cette ferme où tant de générations se sont succédées.

Le cahier déclencheur,  Nicole l’a déchiré pour ne plus jamais en entendre parler. Douloureuse enfance quand elle est brimée par les déchirements et les secrets.  Son album, elle l’a emporté, preuve d’amour dont elle a si souvent douté.

Nathalie a reparlé de ses souvenirs.  Ensemble nous avons voyagé dans le train sombre qui circulait. Tantôt nous gardions les  vaches au champ de la Basse ou des Enclos. Sa Charmante qu’elle aimait tant, et notre Fauvette si fidèle, nous suivaient pas à pas comptant les virgules et les points qui ponctuaient ce voyage vers l’impossible.
Tantôt nous filions au bourg, quérir le pain,  et le paquet de café dont maman se servait pour commencer ses rudes journées.  Quelques nounours de guimauve achetés avec la monnaie nous régalaient pour le retour. Quand nous franchissions la Pinatèle, nous songions aux jours d'hiver, et la main chaude de maman nous manquait terriblement.
 
Nous avons retrouvé le pittoresque, tel que sorti de l’insouciance.

Avec la spontanéité des jeunes années,  dans ses cahiers, Nathalie racontait ses joies, ses peines,  telles qu’elle les a vécues après notre départ de la maison.  
Cela me mit un coup de poignard en plein cœur.
J’ai réalisé alors combien précieux sont ces moments que l’on s’accorde parfois sans même y prendre garde, comme un défi, sans  voir le temps passer.

Prodigieuses maisons d’enfance et ô combien précieuses. Combien de larmes, combien de rires, combien d’amour  vous recelaient. Combien est forte la déchirure quand il faut en partir et que vient le jour où il faut s’en séparer. Combien aussi nous vous avons aimées.

J’ai dû glisser dans une faille temporelle, car aujourd’hui je suis en quête de mes racines. Irrémédiable  entreprise que celle de reconstituer une à une les mailles qui font de nos vies traces de notre passage et œuvre de nos rencontres à travers les âges.

Aujourd’hui, de ce  passé je ne ferai pas table rase, il est le seul que j’ai envie de reconstituer. Peut- être de mes ancêtres je puiserai la force de tourner cette  page. Il me faut bien  passer le pont pour aller à demain avant qu’à mon tour je sombre dans la faille définitive du grand chemin.
Etre à mon tour, la maille tricotée , le passage à témoin pour le futur de mes enfants.